Aimer sans vouloir l'être...

Indécent tourment que ce maux...

Ravageur, moteur, suicidaire...

Possible de ne pas être prédestinée à l'être,

Ou de ne pas vouloir l'être...

Handicapée de l'amour.

Maîtrise des sens.

Pouvoir donner sans attente un retour.

Profonde cette peur.

Etrange cet acharnement à anticiper le mot fin.

Problématique cette volonté de saborder toute histoire.

Mes amours furent, sont et seront malheureuses.

Paradoxe elles me rendent heureuse.

Paniquant cet amour reçu... incontrôlable.

Chut... je crève de tout perdre.

Ces amours me nourrissent de pleurs ou de sourires,

De blessures aussi.

Plus important, elles me poussent vers l'envie.